Vistes de colores tu diario vivir
intentando caminar sin tocar el piso.

No recuerdas la última vez
en que tus pies tocaron tierra,
 besaron agua y acariciaron
las hojas caídas del mañana

Podrías añorar la libertad del soñar real,
sin embargo, tu cuerpo sigue
en la nube estática del pasado
que te ata sin respirar.

Es una obsesión por mantener
el fuego caliente en tu pecho
y dejar que ardan silenciosas
las cartas que pretendiste ignorar.

Abrazas tus piernas intentando
hallar el último suspiro de tu falda
con hebras del alba asomado en la esperanza,
y tu mano temblorosa de alzarse.

Abres los ojos después del eterno
pesar en tus hombros
para sentir la luz brillar.
Y te das cuenta que el trance
era temor vestido del falaz
rincón que te observó callado.

La tierra húmeda sabe a flores en tus pies,
el agua huele a tu cabello libre al soplar
del viento y el aire se siente
como si la luna te susurrara su esperar.

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Las lágrimas caen como cristales por tu joyero heredado de antaño.

Perecer en la tristeza, mas no perder el milímetro de luz que se divisa a kilómetros.

Eres esclavo de tus angustias, buen trabajador para percibir el céntimo de pan.

Las mañanas son el frío que cala cada capa con la que te cubres sobre tu cama

y tu despertador la lluvia contra la ventana.

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